Filamentos amarelos das raízes alcançam
A esfera no Jardim das Delícias Terrenas;
Nas flores: as asas das abelhas
Provocam sensações amenas.
Paraíso e Inferno e Terra
Em tão colorida cornucópia,
Em fertilização, semear e arrancar
É o que os poetas fazem.
Seu verso floresce na palavra.
Que mantém seu coração mudo.
Seu poema escorre com a luz
Escurece e morre como a vela da paixão.
Tórrido, ignoto;
Tórrida tua sede sobre o turvo vítreo da boca;
Palavras que sonhei encarceradas emergem diante da inaudita absorção:
Espinheiros; Coágulos;
Ressurgindo dos pêsames vem caindo um rio de arrebatamento
Reinventando pedra;
Retornam as seduções, os desejos;
Retorna a minha própria boca desejada pela fundura da tua boca;
Uma parte ecos, vão e abismos, a outra parte o que não sinto mais:
Imortalidade; e volta o borbulhante comichão
Os suores, o tônus, o verniz, o desperdício que se tornou essa contenda
Na tua cama cravejada de punhais;
Vindo desse poema, e da minha própria profusão
E virilidade, há de permanecer dentro de ti um luto liquoroso;
Acrescentarás: “que momento doloroso e intelectual
Quando sonho o poeta na Casa; Sangue e pó;
O hematoma,
Transpirando fagulha.
Meu amor está chegando em um cálice de sangue do Vístula.
Chopin ou Polanski que diferença faz agora?
Cornucópia alva rubra vítrea sobre o terreno
e sempre as mesmas lentes
nos mesmos olhos de âmbar
refletindo meu eurófilo espírito
brilhando nos orvalhos de Katyn;
A Szymborska do sofrimento indelével polonês
ela está sangrando pelo nariz?
Esta é a minha canção para o planeta
Que nunca cantou para mim;
O simples refrão que a vida escreveu
De uma beleza sem fim;
As palavras dela estão atreladas
À uma voz que não posso ouvir;
Por amar Ela; delicada; humana;
Julgar docemente; meu sentir.
Basta um poema, entre tantos milhões de poemas no meio,
Estrofe solitária?
Um abraço que se separe e que tanto desligaria
O foco de luar apertado entre os teus seios.
Nesta estrofe só permanece angústia a apagar
Um desejo de luz solitária,
Um mastro que se vergue; até que a calmaria
De todos os versos me liberte.
Poema de lisura e de paz sem entraves
Rimas delicadas e suaves
Na página em branco te amaria
Lírica Maria.
Um poema ímpar épico de exteriores
Hermético, amarelo ser
No cristal dos meus olhos contempladores:
Sempre aqui
Sempre ali.
Um poema claro de pétalas afiadas
De resquícios de brancas mãos
A boca amplia seu dever extenuada:
Sempre aqui
Sempre ali.
Um poema compulsão
Asco e hábito
Procedente de uns musgos
De desilusão.
Coração partido
Campanários
Sino-vício
Um poema ímpar num ressoar límpido:
Sempre aqui
Sempre ali.
É afiada e decepa com sua mão-tesoura;
Ama mas castra;
A poesia é jorro rubro e fel e absinto;
É aveludada e tem unha
E chupa teu empenho
Engole teu gozo
Se tens fome,
Lambe tua carne
Se tens sede,
É mel e sinto;
Tem nônuplas cabeças
Te envenena o ar;
Poeta não te entristeças
Enquanto agonizas para criar;
É sonho, musa e flor;
Ama; pode ser charmosa
Como uma francesa;
É sedutora; carinhosa;
Invariavelmente fatal;
É mulher.
Há poesia sem falsidade
Que possui uma letalidade
Pode alvejar uma inocente mulher;
Dispara seus fatais versos
E volta a emudecer;
Mas quando leu
A condenada percebeu,
Em dia de feriado,
Algo penetrante
Em seu corpo desgastado;
Onde quer que corra a lua ofegante;
Onde quer que deite a noite;
Há o seu impacto silencioso;
Há o nosso gozo!
Salve o mais preciso atirador!
O tiro mais certeiro!
No amor
E dor parceiro
Belo alvo do sentimento
É o coração ” lamento! ”
Amarelo; sim, o amarelo; e nesse amarelo o toque de ouro, ondas invisíveis de calor
singrando um mar de ar, como se na ideia do aquecimento o corpo sobrepujasse o
congelamento cardíaco de qualquer momento de tristeza; receber sol; e assim abraçar
seja o que for que sentimos, como se não fosse nada além da ideia de algo que perdemos
dentro de nós; comecemos então a lembrar o lago espelhado, lisura que reflete as
estrelas, peixes sedimentados pela concretude da água, e assim até a maior das
Vitórias-régias, revelando o que flutua inerte dentro de nós, como se por causa desse
amarelo-esverdeado pudesse haver esse ouro-negro que brilha, miraculoso e múltiplo
hoje, por este, o mais imóvel dia do verão; peixes dizem este contexto, definem onde os
quatro elementos irrompem nesta profusão de acasos, fortuitas forças de nossa falta
de saber o que é o que sentimos, e meramente escrever isso é perceber como nossos
sentidos nos falham, como nada sai bem ao escrevê-lo, nada sei, nem este poema que sou
compelido a escrever em homenagem a esse amarelo e ouro que refulgem no ar
do verão; impossível ler agora; o olho para sempre nos afasta de onde estamos, e em
local algum podemos admirar as coisas que nos é dado ver, pois cada palavra é outro
local, cada verso é outro dia, a poesia se move mais rápido que o olho, até como se move
este beija-flor, encostando no rosto que não tem boca; portanto, creio em nada que este
poema possa te dar, e ainda assim posso senti-lo escrevendo através de mim, como se
apenas isso fosse tudo o que desejo, esse amarelo e esse ouro, e como esse amarelo
transformou-se para mim na essência desse ouro, e muito mais que o puro vê-la bela
alma, quero que sintas esse poema de amor que resplandeceu dentro de mim durante
todos os oitavos dias de março, esse desejo de nada além do próprio dia, e como
floresceu dentro de meu peito, mais belo que o brilho de que é feito, como se jamais
pudesse existir outra realidade que me abraçasse sem sufocar.
Fiques certa que não me encontrarás lá onde os condenados executam os absolvidos;
Me encontres em volta das grandes nuvens, dentro dos pequenos suspiros, na crista
Das dunas, num coração incendiado, entre girassóis e margaridas, nos vinhedos,
No mosto ou nadando com os peixes ou refletido num outro olho, abrindo-se pela
Primeira vez;
Cor, luz, sal, lágrimas da vida; me encontres lá;
Amando.
Sarastro 